Comment ne pas être déçu quand on désigne comme humanistes des pédophiles, éphébophiles, et autres détraqués sexuels nés de Mai 68, des hommes d’affaires qui commercialisent chez des ploutocrates des œuvre mi design mi série baptisées oeuvres d’art, des auteurs et surtout des autrices qui croient que l’étalage de leurs turpitudes psychologico-sexuelles dans un langage de demeurés vaut littérature, des scientifiques assoiffés de subventions qui veulent faire admettre que la moindre corrélation vaut démonstration, des hommes politiques recrutés au rabais qui prétendent qu’ils ne font d’erreurs que de communication.
Il ne fallait pas être humaniste. Il m’a toujours paru essentiel de privilégier la liberté sur la vie (d’autant plus en ces périodes de barbarisation hygiéniste), la beauté sur la vulgarité des cultures dites populaires, la vérité sur les combats douteux d’un égalitarisme qui déborde le simple respect de l’égalité des droits, l’amour et l’amitié sur une fraternité aussi oiseuse que diluée.
Que l’humanisme reste confiné chez ses grammairiens soucieux de leurs sophismes, inflexibles dans l’application de leurs règles, intransigeants dans leurs ouvertures, leurs progrès, leurs haines du passé.
