Elle se vante de son écriture plate. Je n’en ai pas vu la saveur. Tout est pauvre, le choix des mots, l’absence de rythme, le refus de la musicalité. Certains disent qu’elle écrit « à l’os » ; je n’ai trouvé qu’un squelette qui a perdu sa moelle.
Son livre « La Place » que je viens d’achever est une autobiographie d’une rancœur envers des parents qu’elle juge insuffisants, d’une aigreur de son entrée dans un milieu intellectuel qui les lui a fait juger tels. Dans sa description d’un milieu modeste tout sue l’envie, le manque de joie, une fausse résignation. Ah quelle différence avec Mona Ozouf et sa description de son enfance dans « Composition française » quand la jubilation, la gratitude, remplacent le rance et le mépris ; c’est bien Mona Ozouf qui eut mérité le Prix Nobel.
