Le blog de olivier seutet

Les mémés et pépés du « Masque et la plume » qui jargonnent en anglais : je ne veux pas spoiler la fin du film, un bad movie, un scénario feel good, un casting du tonnerre. Une langue de red necks … pour des auditeurs cocoonés au wookisme.

Les sectaires de la biodiversité qui hurlent en choeur avec les loups avec qui il est un devoir de vivre en harmonie. Quid des agneaux et des veaux … qu’ils relisent la fable de La Fontaine « Le loup et l’agneau ».

Les palestinien(nes) et les ukrainien(nes) qui du fond de leur fauteuil sur le plateau réclament une poursuite de la guerre de libération et l’arrestation des dirigeants russes et israéliens mis en examen par un tribunal international. Nostalgie des Amazones et des Matamores ?

Les femmes savantes de la météo/climatologie qui nous expliquent que la sécheresse favorise l’évaporation et provoque plus de pluie. Adieu la rationalité !

Les haineuses du mâle blanc qui jouissent du procès d’un bordel de campagne à Mazan. Le plaisir a changé de genre.

Les précieuses qui abrutissent leur langue parlée de féminisations de tous les termes. Elles en loupent certaines comme en parlant des loups oubliant de mentionner les louves, en citant les soldats omettant les soldates, en stigmatisant les criminels laissant tomber les assassines. La stigmatisation est partielle et partiale.

Les tricoteuses qui épinglent poutinistes présumés, trumpistes supposés, droite duristes avérés, catho-fachos évidents, nous balancent avec componction leurs enthousiasmes pour les minorités de tous poils, leurs compassions hypocrites pour les maudits de la terre, leurs amours pour les déviants, les transgressifs, les gens à la mode quoi. Communautarisme, panurgisme et snobisme est leur slogan.

Dans le bocal de la radio d’état, les poissonnes rouges tournent en rond.

Dans la seringue du service public, les empoisonneuses fourguent leur propagande.

Dans les ventres de France-Inter et autres ondes étatiques les Nicolas, Léa, Sonia, les Karine, Patrick, Charline, les Pascale, Fabienne, Mathieu, font naître des faits dubitables, font croître des opinions impopulaires, font avorter les vérités qui leur déplaisent.

Le météorologue est trempé. La pluie se mêle à ses pleurs pour inonder son visage. S’il dit que la sécheresse menace, il est hué par les touristes abrités sous leur parapluie, et surtout honni des agriculteurs dont les cultures pourrissent sur pied.  S’il tente de rectifier derrière un raisonnement : plus il fait chaud, plus l’évaporation est intense, plus il pleut, alors on se dit qu’il existe des mécanismes de compensation qu’il a bien mal analysés.

Le météorologue sue de peur. Ses rapports s’entassent pour alerter sur les périls à venir du changement climatique. Pour effacer les erreurs manifestes de prévision, il s’abrite derrière la notion opportune du dérèglement climatique qui permet de mettre tous les évènements catastrophiques au débit de nocives activités humaines du passé et du présent. La ficelle est grosse.

Le météorologue lance ses postillons dans tous les sens. Par un verbiage incessant, porteur d’angoisse, accusateur des incroyants qui le débinent, exaltant le nécessaire changement de mentalité, il joue son rôle de prophète de la religion qu’il a contribué à inventer : l’écologie. Le déni de ses diagnostics, la moquerie de ses anticipations, la critique de ses solutions soulève sa fureur et le fait baver de colère.

Ô jour désastreux ! Ô jour effroyable, où retentit, comme le vacarme effroyable d’un ouragan, la persistante vérité : la météorologie est approximative ! La climatologie est billevesée !

D’un ton doucereux, il assassine avec équanimité tout opposant à ses opinions. Il assume avec la bonne foi du permanent de la gloire médiatique l’intransigeance européenne, la passion otanique, la foi multiculturelle, et pardessus tout les bons sentiments. Il est de cette cohorte des tartuffes qui croit   à la véracité des bonnes paroles qui engluent, des louables intentions qui aveuglent, à la compassion qui amnistie les faux raisonnements. D’un micro à l’autre, d’une pétition à un libelle, d’une tribune à un débat il dénonce la fachosphère et l’extrême droite qui comprend tous ceux qui ne le comprennent pas. Garant de toutes les vieilleries socialo-trotskystes, mercenaire du transatlantisme  libéralo-libertaire, pacifiste exalté par le bruit des armes, il tente une synthèse impossible de ce qui ne doit pas, ne peut pas être confondu.

Jordan Bardella fascine les médias. Je ne comprends pas pourquoi. Il est l’archétype du professionnel de la politique, qui n’a jamais rien fait d’autre dans sa vie, qui se complait dans une image lisse et travaillée, qui parle avec un calme exaspérant pour camoufler son manque de flamme, son manque de projets porteurs d’enthousiasme, sa seule expérience d’une obéissance étroite à un maître sourcilleux. Un portrait qui pourrait s’appliquer à Gabriel Attal. Un dialogue proposé entre deux cabots juste sortis de leur niche pour l’occasion.

Il est au poil et à la plume : toujours le « en même temps » dans tous les domaines. Maintenant refuser d’être père et imposer des droits aux pères : celui de s'occuper d'une progéniture. Il ne peut deviner que c'est une douce obligation.