Mon aversion est telle envers France-Inter que je ne supporte plus le ton mielleux avec lequel est prononcé le nom de la station par son grand vicaire Demorand et la foule des succubes : France Intaire. L’accent est mis sur la finale pour trainasser dessus avec emphase et le bec largement ouvert. Une sorte de péan en l’honneur d’une déesse des facts checkings, d’une idole des gentils qui foulent aux pieds les serpents de la fachosphère, d’un prophète grasseyant son feel good sentimentalisme de pacotille. La tonalité patates chaudes dans un jeu de cadavre exquis entre snobinards du sévice public. Le trémolo des très médiocres de la non-intelligentsia des sinks tanks. Les gargouillis hilares de ceux qui méprisent les autres médias, les autres messagers, les autres messies.
J’imagine le changement ton de ces journalistes de France-Intaire quand ils prendront connaissance de la réquisition pour la mise en vente, à la bougie, de leur sainte station !
