Un livre dans lequel on s’enfourne avec plaisir. Une atmosphère, des souvenirs amusants, une écriture agréable. Et puis, petit à petit, le désintérêt monte : pourquoi l’auteur manifeste-t-il cette complaisance pour un père bonimenteur mi-maquereau, mi-tapeur, camouflé sous une image de bel aristocrate; pourquoi ces émerveillements pour un arrière-grand-père niais et suicidaire mort dans une charge à cheval contre une position d'artillerie allemande (pour lui et pour ceux qu’il commandait); pourquoi cette absence d’empathie pour une mère maltraitée par son mari. Alors c’est toute l’intrigue qui perd de sa pertinence et le lecteur ne se pose plus que la question de savoir pourquoi l’auteur s’intérèsse à ces ancêtres d'abord bourgeois un temps enrichis puis qui se la jouent « grand monde aristo» lorsqu’ils sont faillis; comment supporter le mépris discret pour toutes ces aïeules qui ont apporté leur dot et leur dévouement pour tenter de perpétuer un mode de vie suranné. Et finalement le soupçon se fortifie : l’auteur qui se décrit comme un temps drogué, ivrogne, dépressif, n’est qu’un continuateur d’une lignée qui ne vaut pas un sou, qui ne comprend pas ce qu’est le service, et met la jouissance des biens et des personnes comme idéal. Une description ratée d'un enfer pour petits joueurs.
