Un style recherché, travaillé, avec de grandes périodes qui nous entrainent à écouter. Ecouter quoi : un récit invraisemblable, peuplé de quelques zombies qui se haïssent tous. Marie Ernestine, l’arrière grand-mère est au centre de l’intrigue : toute sa vie elle fera son deuil de sa vocation empêchée du piano, incapable d’aimer qui que ce soit, ni ses parents âpres au gain, ni son amant platonique, ni son mari rustre à peine dégrossi, ni sa fille unique enfouie dans son égoïsme imbécile. Et en prenant chacun des principaux protagonistes, toujours cette même impression de méchanceté enfouie, d’incapacité d’aimer. Pour repeindre un peu le tableautin, les deux grandes guerres mondiales viennent mettre leur empreinte de désespoir sur les personnages : les hommes, pour en sortir tous anéantis d’une manière ou une autre.
Et pour aguicher, quelques poncifs de notre époque, deux gouines qui forniquent dans un bourg imprécis, un petit viol par ci, un petit avortement par là, et des femmes fortes qui se révèlent face à des hommes qui s’effacent, ou une fille qui a capitulé devant le désir masculin.
Ce livre somme l’impression d’un grand vide : l’écriture ne suffit pas à le remplir.
